Обреченные души (ЛП) - Жаклин Уайт

— Ты сумасшедший, — выдохнула я, но даже говоря это, я знала, что это неправда. Он был богом. То, что казалось мне безумием, было для него просто естественным порядком вещей — захваченная власть, присвоенные души, вечность, подчиненная его воле.

— Возможно, — согласился он; его большой палец провел по моей нижней губе с разрушительной нежностью. — Но я — твое безумие. Точно так же, как ты стала моим. А теперь ныряй.

— Что? — выдохнула я, не в силах оторвать взгляд от его непостижимого взора.

Его губы дрогнули.

— Нырни под воду. Тебе нужно смыть мыло.

Ах.

Я повиновалась, скользнув под поверхность, чувствуя, как мыло мутными струйками смывается с моих волос. Вода вокруг меня стала ржаво-коричневой от всей этой крови, но я не возражала. Было что-то приносящее удовлетворение в том, чтобы наблюдать, как свидетельства насилия Валена растворяются, словно это можно было так легко стереть.

Когда я вынырнула, откидывая волосы с лица, Вален смотрел на меня с интенсивностью, от которой по коже пробежала дрожь, несмотря на жар ванны. Вода капала с ресниц, на мгновение затуманив зрение. Когда оно прояснилось, я обнаружила, что его рука протянута ко мне, предлагая мыло.

— Хочешь, я помогу тебе и с остальным? — спросил он; его голос был низким и осторожным, словно он ступал по земле, которая могла обрушиться под ним.

Какой странный вопрос для него. Он прикасался к каждому дюйму моего тела — клинками, кнутами, с расчетливой жестокостью и, да, с желанием. Но это было другим. Эта просьба о разрешении, это предложение заботы, а не боли.

Я медленно покачала головой.

— Нет, — просто сказала я. Это был не отказ, рожденный страхом, а выбор. Я не была готова доверить ему свое тело: не так, не с нежностью. Еще нет. Возможно, никогда.

Я ожидала гнева, даже возвращения к тому Валену, которого я знала — требующему, берущему то, что он хочет, независимо от моих желаний. Но он лишь кивнул; выражение его лица было нечитаемым, и без единого слова протянул мне мыло.

Это принятие моего отказа тревожило больше, чем любая ярость. Это говорило об изменениях, о чем-то сдвигающемся между нами, что я пока не могла определить. Я взяла мыло из его руки; наши пальцы коротко соприкоснулись, контакт заставил еще одну серебряную нить закружиться и появиться на свет, прежде чем она так же быстро исчезла.

Он остался сидеть у ванны, теперь уже спиной ко мне, предоставляя мне некоторую степень уединения, пока я начала смывать остатки крови с кожи. Она отслаивалась кусочками цвета ржавчины, плавая на поверхности воды, прежде чем медленно опуститься на дно ванны. С каждым открывшимся участком чистой кожи я чувствовала себя легче, словно сбрасывала не просто физические остатки насилия.

Тишина между нами растянулась во что-то почти мирное — странная передышка в нашей буре боли и власти. Когда он наконец заговорил, его голос был другим — мягче, как-то старше, словно он обращался сквозь столетия, чтобы найти нужные слова.

— Когда я был создан, я был всего лишь Богом Плоти, — сказал он, устремив взгляд в какую-то далекую точку за каменными стенами. — Не крови, не завоеваний. Просто плоти и ее создания.

Я замерла в воде; мои руки остановились в своей работе по смыванию крови.

— Я думал о существах, — продолжил он, — и они появлялись на свет, просто от моей мысли. Птицы с их полыми костями и хрупкими крыльями. Звери, которые ползали, плавали и рыли норы. — Его руки двигались в воздухе, словно лепя этих существ из ничего: бессознательное эхо его древней силы. — Тогда созидание не требовало усилий. Чистое. Я наполнял мир живыми существами, потому что мог, потому что пустоту нужно было заполнить.

Я смотрела на профиль его лица, на сильную линию челюсти, на опущенные уголки губ. Было странно представлять его творцом, а не разрушителем. Вода вокруг меня немного остыла, но я не делала попыток выйти из ванны, боясь, что любое резкое движение может разрушить этот неожиданный момент истины.

— Но бессмертие — это ужасно скучно, — сказал он; горькая улыбка искривила его губы. — Бесконечные годы наблюдения за тем, как существа живут и умирают, следуя одним и тем же шаблонам, поколение за поколением. — Затем он взглянул на меня: в его взгляде было что-то почти уязвимое. — Поэтому я создал смертных — людей с умами, которые могли мечтать и задавать вопросы, телами, которые могли чувствовать удовольствие и боль с такой мимолетной интенсивностью, которую богам никогда не познать.

Я с внезапной ясностью поняла, о чем он не говорил — что этот бог, должно быть, был невероятно одинок, раз создал существ по своему образу и подобию, компаньонов, чтобы заполнить пустоту своего вечного существования. Эта мысль вызывала тревогу. Я никогда не думала о богах как об одиноких, никогда не думала, что Вален способен на такую мирскую эмоцию, как одиночество.

Я погрузилась глубже в воду, позволяя ей плескаться у подбородка; мои глаза ни на секунду не отрывались от его лица.

— Я наблюдал за вами — смертными, — сказал он, снова отворачиваясь, чтобы посмотреть на стену. — Никогда не понимая, как вы можете перескакивать от эмоции к эмоции в одно мгновение. Любовь, ненависть, гнев, счастье… для вас это были просто эмоции. Эмоции, которые двигали горы, начинали войны, строили империи, и все это для того, чтобы со временем увянуть. — В его голосе звучала нотка удивления, словно даже спустя столько времени человеческая страсть все еще ставила его в тупик.

Я вспомнила слова Смерти о том, что боги чувствуют иначе, глубже. Невосприимчивы к переменам. Я подумала, не поэтому ли Вален почувствовал эту тоску по созиданию, по тому, чтобы испытать мимолетность жизни, как мы.

— Какое-то время я любил смертных, — продолжил он: слово «любил» звучало странно в его устах, чуждо и непривычно. — Наблюдал, как вы строите свои цивилизации, свои королевства. Как вы высекаете смысл из хаоса, находите цель в своих коротких жизнях. — Он слегка повернулся, чтобы снова посмотреть на меня; в его глазах отражался золотой свет свечей. — Но смертные жадны.

Я ничего не сказала, позволяя ему говорить.

— Они молились, снова и снова прося помощи в своих начинаниях, и я начал заботиться о том, чтобы мои фавориты добивались успеха, — сказал он; тень скользнула по его лицу. — Я давал им силу в битве, стратегию в войне, власть брать то, что они желали. Я выбирал чемпионов, вел их к правлению, наблюдал, как они строят свои династии. Я принял новый титул Бога Завоеваний.

Смена его тона отражала трансформацию, которую он описал — от творца к завоевателю, от дающего жизнь к несущему войну. Я видела, как одно привело к другому, как его увлечение человечеством извратилось во что-то более темное.

— К сожалению, жадность смертных не имеет границ. Они никогда не были удовлетворены тем, что я им давал. Они всегда хотели большего — больше земли, больше власти, больше крови, — он сделал паузу, повернув голову назад, чтобы полностью встретиться со мной взглядом. — В конце концов, они обратились против меня. Они брали меня в плен снова, и снова, и снова. Смертные всегда думают, что могут контролировать то, чего не понимают, связывать то, чего боятся. — Его кулак сжался; жест настолько человечный, что он поражал. — Я всегда мстил. Всегда. Королевства горели, родословные прерывались, земли засыпались солью и проклинались. Это была цена их гордыни.

Вот оно, значит, объяснение того, как мой отец заслужил эту особую жестокость мести Валена. Мести, которая поглотила его семью, его королевство, а теперь и меня.

— И ни одно существо никогда не заставляло меня бояться собственной силы, — сказал Вален: его голос стал ниже, почти перешел на шепот. — До сих пор.

Его глаза искали мои: черные и бездонные, ищущие то, что я не могла назвать. В них я видела не только жестокость, которую успела узнать, но и древнее одиночество, усталость эонов и что-то похожее на… надежду. Хрупкую и неуверенную надежду.

— Не было ни одного существа, которое бы напоминало мне о времени до, — медленно произнес он; каждое слово было обдуманным, — до жадности смертных. Того, кто бы напомнил мне, почему я вообще полюбил смертных.