Мертвый принц (ЛП) - Маршалл Лизетт
Моя челюсть захлопнулась.
Носки. Штаны. Нижняя рубашка. Каждый дюйм кожи от ступней до плеч был закрыт мехом или кожей или льном, и всё же под его взглядом я внезапно почувствовала себя болезненно обнажённой — стоящей в приглушённом свете огня, без укрытия, без возможности отвернуться, без малейшего шанса ускользнуть от его острого, внимательного взгляда. Как с твоими ножами.
Чётко. Безжалостно точно. Это даже не было по-настоящему вопросом.
— Вроде того, да, — сказала я онемевшим голосом, гадая, насколько много он действительно понимает о самом этом пересчёте ножей. — Просто… я просто люблю быть осторожной.
— Ты уже говорила мне это, да. — В подчеркнутой вежливости его тона звучало невысказанное: и в первый раз я тебе тоже не поверил. — Так сколько раз тебе нужно было бы проверить эту дверь, чтобы быть достаточно осторожной?
Прямо в цель.
Ум, как проклятый нож для свежевания — я уже думала об этом на этой неделе, и теперь это больше не казалось таким уж забавным.
— Зависит… — Я тяжело сглотнула. — Два раза в хорошие дни. В плохие… ну. Больше.
Его глаза были тёмными.
— Понятно.
Наступила короткая, напряжённая пауза. Шум моря вдруг стал громче, потрескивание огня — оглушительным. Я на мгновение подумала просто развернуться и всё равно проверить замок, но отказалась от этой идеи; это казалось каким-то образом невежливым.
— Сядь, — сказал Дурлейн.
Его тон не был недружелюбным, хотя и не особенно мягким. Но под поверхностью чувствовалась закалённая сталь, не оставлявшая места для возражений — отблеск княжеской власти — и мои ноги подчинились раньше, чем разум успел догнать, опустив меня обратно в кучу оставленных одеял. Дверь всё ещё зияла позади меня. Тянула за сознание, как магнит тянет железные гвозди, занимая три четверти моих мыслей, даже когда я сидела к ней спиной.
Сердце колотилось.
— Хорошо. — Дурлейн тоже сел, скрестив лодыжки, плотно укрывшись одеялом до плеч. Если он когда-либо и спал, от этого не осталось ни следа, можно было подумать, что он не закрывал глаз ни разу в жизни. — Расскажи мне, что происходит у тебя в голове. Я хочу понять.
— Нечего понимать, — сказала я горько. — Это безумие. Я…
— Безумия не существует, — нетерпеливо перебил он, с чем-то, что у менее утончённого человека могло бы сойти за закатывание глаз. — Существует лишь кажущееся безумие, но у людей всегда есть причины — самое первое правило придворных интриг, по моему скромному, но хорошо осведомлённому мнению. Так что расскажи мне про дверь. Почему недостаточно проверить её один раз?
— Я не знаю. — В моём голосе треснула нота, но перед этим его тоном невозможно было устоять. Невозможно было удержаться, когда он смотрел на меня так, будто ему не всё равно. — Я просто всё время сомневаюсь. Я не могу перестать перепроверять. Я вижу что-то и боюсь, что на самом деле этого не видела; я касаюсь чего-то и боюсь, что на самом деле этого не коснулась. Если это не звучит как безумие…
— О, нет, не звучит, — рассеянно сказал он.
Я моргнула, глядя на него.
Он ответил мне улыбкой без тени веселья.
— Я бы предложил тебе перестать делать выводы за меня. Просто дай мне факты — обещаю, мнений у меня хватит на нас обоих. Случалось ли когда-нибудь, что дверь оказывалась незапертой между проверками?
Нет.
Да.
О, чёрт. У него действительно будет много мнений.
— Только один раз, — хрипло сказала я. — Пару лет назад. Когда Ларк открыл её у меня за спиной.
Брови Дурлейна выразительно взлетели вверх.
— Просто… просто как безобидная шутка. — По крайней мере, так сказал Ларк. Я до сих пор слышала его слова, ту широкую, солнечную улыбку на его лице, его большую руку, отмахивающуюся от моих панических запинок. — Просто…
— Да, конечно, — сказал Дурлейн голосом, мягким, как паутина. — Это было безобидно?
— Нет, — призналась я. — Это действительно всё ухудшило на какое-то время.
— А было ли это смешно?
Я сглотнула.
— Не… не особенно, нет.
— Нет, — повторил он медленно, пробуя это слово, словно оно было кусочком прогорклого масла. — Вот уж сокровище, наш Лейф.
Наш.
Только теперь я поняла, что у меня нет ни малейшего представления — вообще никакого — насколько хорошо он знал человека, который спал в моей постели последние четыре года.
— В блокноте Киммуры было написано, что он был другом твоего брата, — пробормотала я, потому что не знала, с чего ещё начать.
Лицо Дурлейна стало пугающе бесстрастным.
— Был, да.
— Того самого брата, который замучил тебя до смерти?
— Тот самый.
— Понятно, — сказала я пусто. — Это не очень хорошо.
Едва заметное движение его губ говорило: У тебя поразительный дар выражаться, Трага.
— Не то чтобы это было прекрасно, нет.
Под этими словами скрывался целый мир смысла, невысказанные ответы на вопрос, который я не задала. Налзен, считавший день без пыток потраченным впустую. Налзен, управлявший корпусом стражи столицы Аверре с такой жестокостью, что его называли князем виселицы. Это был человек, которого Ларк называл другом; это был человек, с которым, без сомнения, Ларк разделял своё чувство веселья.
Безобидная шутка.
Дверь по-прежнему впивалась мне в спину своим невидимым взглядом.
— Но это же нелепо, — сказала я слабым голосом. — Кто-то, кто не был другом Налзена, тоже мог бы подумать, что это смешно …
Дурлейн тихо, раздражённо выдохнул.
— Хотя бы притворись, что способна проявить к себе немного снисхождения, а?
— Но…
— Ты всю жизнь делала только одно — выживала, невозможное ты создание. — В его голосе сжалось нечто пугающе близкое к настоящему раздражению, но он не сорвался. — Ты понимаешь, во что это превратило меня? В жалкого ублюдка без морали, который не может вынести собственного отражения в зеркале. А у тебя всё ещё есть мораль и здравый смысл, чтобы хотеть выбраться из этой игры — так с чего ты вдруг, из нас двоих, себя объявляешь безумной?
— Эм, — сказала я.
Выражение в его глазах ясно давало понять: он скорее подожжёт себя, чем откажется хотя бы от одного слова из этого утверждения.
— Но ты хотя бы рационален, — выдавила я.
— Я? — Что-то лишённое радости дёрнуло его губы, и у меня перехватило дыхание. — Смилуйся, мой шип. Хотел бы я быть таким. Я бы спал лучше последние несколько недель.
— Но…
— Трага, с тобой всё в порядке. — Каждое слово ложилось, как удар по рёбрам. — Ты считаешь ножи. Я принимаю ванны. Мой отец убивает людей десятками. Кто из нас здесь настоящая проблема, как думаешь?
— Но я не хочу быть такой! — вырвалось у меня. Слишком громко. Если бы Беллок сейчас бродил вокруг нашей хижины, он бы услышал меня совершенно отчётливо, и одна эта мысль заставила меня захотеть вскочить и снова, снова и снова проверять этот проклятый ключ. — Меня чертовски достало не доверять себе… не спать… бояться… и…
— И это уже совсем другой вопрос. — Дурлейн отвёл взгляд, бледные пальцы с раздражённой резкостью потёрли виски — огонь золотил его кожу, добавляя глубокие бронзовые отблески к чернильному блеску его волос. — Что происходит, когда ты не проверяешь замок?
— Мне страшно, — сказала я глухо.
— Да, разумеется. — Он снова встретился со мной взглядом, опуская руку. — С другой стороны, если ты проверяешь замок, тебе тоже страшно.
Я моргнула.
Я не понимала, к чему он ведёт, но у меня было сильное подозрение, что мне это не понравится.
— Фактически, — медленно продолжил он, наклоняя голову почти как падальщик, учуявший гниль, — мы знаем, что проверки ведут к новым проверкам. Было бы интересно посмотреть, что произойдёт, если ты… не будешь.
Моё дыхание участилось.
Я осознала это только в тишине, повисшей между нами, что мои руки сжались в одеяла, плечи поднялись почти к ушам. Я дышала короткими, рваными вдохами. Это ужасное, ужасное напряжение снова тянулось сквозь меня, этот порыв, шепчущий опасность, опасность, опасность, и…
