Ищу настоящего мужа (СИ) - Тимофеева Ольга Вячеславовна
Стягивает мой ажурный комплект. А я закидываю руки назад, демонстрируя свое тело.
- Какая же ты испорченная девочка, - звучит как похвала от него, стягивает с себя футболку.
- Ты понятия не имеешь насколько.
И опускается на меня. Чуть прикусывает мне ключицу.
Выгибаюсь. Вспыхиваю. От шеи до пяток, будто облили горячей карамелью.
Ее много. Липко. Влажно. Горячо.
Сбитое дыхание, рваные поцелуи и безумный грубоватый голод.
Если бы мы проходили какой-то тест на совместимость, то он был бы на сто процентов.
Обессиленные, уставшие, невыспавшиеся сразу же проваливаемся в сон.
Я сижу на кухонной столешнице в его рубашке, застегнутой на одну пуговицу по центру и чуть прикрывающей голую попу. Рубашка домашняя, фланелевая, теплая и пропитана его запахом. Я бы такую себе забрала и натянула вместо наволочки. Хотя зачем, если есть он в почти полной доступности.
Три часа дня, мы наконец восполнили ночной недосып.
- Омлет будешь или просто тебе яйцо пожарить?
- А ты себе что?
- Яйца, - кидает и достает картонную упаковку “молодецких”.
- И мне тогда. Два…
Поднимает взгляд.
- Будешь провоцировать, останешься голодной.
- У меня больше нет сил, я хочу спать.
- Сейчас поешь и появятся.
- Нет, Воронов, я сбегу от тебя…
- За кем-то должок, - поднимает указательный палец вверх.
Ренат разбивает пять яиц на чугунную сковороду. Она шипит как будто возмущена, что к ней прикасаются. Ренат уверенно и быстро нарезает колбасу. Бросает туда же. По-мужски все четко и без суеты. Посолил, поперчил, помешал.
Мне кажется, я бы даже смотрела и наслаждалась, как он книгу читает. У него все с погружением в дело.
Я утыкаюсь носом в рукав, ловлю снова этот его аромат. Ничего такого, к чему привыкла, но он как специально и берет тем, что мне ново.
Простая фланелевая рубашка, а не армани какой-то, туалетная вода не из последней коллекции.Он весь из противоположностей того, что мне нравится и что люблю.
Но цепляет это сильнее.
Убирает лопатку, достает тарелки и ставит на стол.
- Говорят, что у мужчин после тридцати либидо уже не такое...
Воронов разворачивается ко мне. Один шаг и уже встает между моих колен.
- Хочешь проверить? - выдыхает низко и чувствую тяжелое дыхание и губы, цепляющие кожу на шее.
- Хочу есть.
- Ну вот сейчас, проверим, такое или не такое
Но он уже выключает газ и тянет снова к себе.
- Ренат.… я пошутила.
- Потом, с долгами рассчитаешься и поешь.
Чего мне не сиделось спокойно?
Снова в его руках, только теперь посреди кухни.
Мы двигаемся, будто уже тысячу раз репетировали хореографию, которая разрешена только взрослым.
Мой тихий и неприлично честный стон расползается по кухне, по квартире, возможно даже слышен его соседям.
После ещё пары раундов наконец обедаем. Или уже ужинаем. Идем гулять.
- Не боишься, что нас кто-то может увидеть.
- А разве ты преступница?
- Нет. Но друзья…
- Кому какая разница?
- Ну да…
Берет меня за руку даже, переплетая пальцы.
Как же это хорошо.
- Простите! - вырывают из мыслей подбегающие к нам девушки. - А можно… - переводит дыхание одна из них. - Можно с вами сфотографироваться?
- Нет, - быстро отвечаю им.
- А вы кто, зачем с нами фотографироваться? - переспрашивает Ренат.
- Так вы же тот пожарный, да? Из блога? Вы вместе?
- Нет, вы ошиблись, Ренат, пойдем, - тяну его отсюда.
Глава 51
- Нет, вы ошиблись, Ренат, пойдем, - тяну его отсюда.
- Какой блог? - Но он не двигается и самое важное цепляет из ее слов.
- Ну… тот! - вторая листает лихорадочно телефон. - Сейчас найду.
- Мы заняты, девочки, - беру его за ладонь, - пойдем, Ренат.
- Вы же Исса, да? - не унимается девчонки.
Девчонка протягивает телефон.
- Вот!
На видео - я, в части, смеюсь, складываю рукава, показываю стволы, объясняю что-то в камеру. Там мелькает кусок его спины, потом его рука, в постели.
Черт!
Но лица не видно, только плечо.
- Я понял. Мы автографов не даем. И фоткаться не будем, до свидания, - говорит им без намека даже на улыбку, так что девушки становятся по стойке смирно и растворяются.
- Ренат… ну что, идем?
- Ничего мне не хочешь сказать? - хмурится и стоит на месте.
- А что? Это просто мой блог, моя жизнь и не делай лицо будто сейчас меня арестуешь.
- Открывай телефон.
- Ты что, в моем телефоне собираешься копаться?
- То, что ты снимаешь про себя - делай, что хочешь. Я не против твоей жизни. Но зачем там моя? Часть? Я же говорил, что там нельзя ничего снимать.
- Кусочек комнаты как будто решит что-то.
- Решит.
- Да никто твое лицо не светил, ты там мелькнул на секунду! Там просто видео дня! Все так делают, весь мир так живет…
- Да, на секунду! Что меня даже на улице узнают?
- Это не тебя узнали, а меня.
- Что у вас за манера, все напоказ.
- Это нормально. Люди делятся своей жизнью! Рассказывают про свой опыт. Зарабатывают в конце концов.
- Так ты пришла к нам, чтобы контента набрать, потом на этом зарабатывать?
- Нет…
- Да… А я-то все думал, что ж ты там забыла у нас. Вот значит что! Ты вообще…
- Ты что, меня отчитывать собрался?
- А ты зачем меня выкладываешь? Ты меня спросила, хочу ли я?
- Про себя - да, - смотрит прямо в глаза. - Про меня - нет.
- Тебя там нет почти! Подумаешь, цветы сняла у твоей мамы! И что теперь?
- А тебе кто разрешал? Маму мою снимать, дом ее, цветы.
- И что? Цветы нельзя снять даже?
- Нельзя.
- Телефон покажи.
- Не буду я тебе ничего показывать. Это моя жизнь.
- Покажи или…
- Или что? Бросишь меня? Так мы вроде и не встречаемся.
Достал. Что такого-то?!
Смотрит молча на меня, как на самое большое разочарование года.
От него ещё не хватало! Кто он вообще такой?
- Иди к черту! Ничего там такого не было! Ни-че-го! И знаешь что, когда успокоишься, тогда и звони.
Разворачиваюсь и ухожу.
Опять кто-то хочет меня загнать в рамки.
Отец знает, как мне жить. Теперь - Воронов.
Все знают. Все умеют. А мне почему-то нельзя так, как хочу я.
Покупаю мороженое и иду домой.
Сегодня официально “день слез”.
Я держусь, злюсь на него, но держусь. Но знаю, когда одна останусь, то разревусь. И буду реветь, пока не позвонит.
А когда позвонит, не знаю. И позвонит ли?
Мы первый раз с ним поссорились.
Открываю входную дверь - и натыкаюсь на свой чемодан в коридоре.
- Ты убираешься? - скидываю обувь. - Я купила нам торт-мороженое…
Подруга выходит заплаканная в коридор. Ну все. Теперь точно “городской день слез”.
- Что случилось?
- Забирай свои вещи и убирайся, - кивает мне на дверь.
- А что случилось? - протягиваю ей коробку.
- Что случилось?! - наотмашь бьет по коробке, что та вылетает из моих рук и от удара раскрывается, забрызгивая все подтаявшим мороженым. - Ты меня спрашиваешь что случилось?
Достает телефон и включает что-то. Разворачивает ко мне экраном.
- Мой видел это. “Это”.
Мы с Ренатом в коридоре возле двери. В тот вечер после корпоратив, что ли… Не очень скромно все…
- Я же просила не водить сюда мужиков. Теперь он думает, что я…
- Послушай, это… он проводил только. И это было, когда вы были на Мальдивах.
- А моему похрен когда было! Он сказал не водить, теперь увидел это и уже не разбирался, когда это было, и кто на видео. Получилось, что мы только расстались, а я уже другого мужика притащила.
- Так пусть дату посмотрит.
- Да плевать на даты уже. Он выгнал меня из квартиры, которую снимал. Неделю дал вещи собрать. А потом на улицу.
Я сглатываю.
