Старсайд (ЛП) - Астер Алекс
Он не двигает ни единым мускулом.
— Ладно. Оставайся. Я иду сама.
Я пытаюсь оттолкнуть его, но он не шевелится. Он тверд, как камень у меня за спиной. Он прижимает меня к скале, закрывая своим телом — не ради защиты… а чтобы запереть меня в клетке. Я не могу шевельнуться, пока не сдвинется он.
Их голоса становятся всё более отчаянными. Их мольбы. Мой разум возвращается в те времена, когда я была беспомощна. Эти крики проходят сквозь меня, как ножи.
— Пожалуйста, — шепчу я, и мой голос ломается на этом слове. Слезы стекают по лицу, скользя по его броне. Я не могу стоять здесь и бездействовать. Я не могу жить, когда все остальные гибнут. Я не могу.
Только не снова.
Он не произносит ни слова. Он не сдвигается ни на дюйм. Ни когда я толкаю его. Ни когда скребу ногтями. Ни когда умоляю. Он просто стоит, прижавшись ко мне, его тело — непоколебимая, всепоглощающая преграда, пока крики становятся всё громче. А затем, когда они затихают.
— Сволочь, — произношу я, и мой голос дрожит от рыданий. — Демон. Ты… бессердечное, безжалостное чудовище.
Часами я называю его всеми именами, которые знаю. Я проклинаю его снова и снова.
Но кажется, его броня бесконечна и повсюду: на сердце, на чувствах — потому что его тело не шевелится ни на йоту. Он непоколебим. Он не двигается, даже когда я впиваюсь ногтями в кожу на его шее, даже когда я умоляю.
Лишь когда встает солнце и все следы демонов исчезают, он шевелится. Он отталкивается от скалы и спрыгивает на землю. Я приземляюсь перед ним, ноги подкашиваются от изнеможения.
Лес превратился в бойню. Куски кожи свисают с деревьев. Кровь забрызгала землю. Я падаю на колени, и меня выворачивает.
Когда я наконец снова поднимаю взгляд, он просто смотрит на меня; капюшон и маска скрывают всё. Но я представляю, что если бы я могла видеть его лицо, оно было бы таким же гладким и бесстрастным, как утес, за который мы только что цеплялись, спасая свои жизни.
Я поднимаюсь на ноги и, пошатываясь, иду к нему. Я тычу пальцем ему в грудь и произношу каждой обожженной частицей своей души:
— Я ненавижу тебя, Харлан Рейкер.
Он лишь мгновение смотрит на меня сверху вниз. Его взгляд опускается на палец, всё еще упирающийся в центр его груди, а затем снова возвращается к моим глазам.
— Хорошо, — наконец говорит он.
Затем он разворачивается и идет обратно к тропе.
Но я, черт возьми, еще не закончила.
Я правда не знаю, о чем думаю. Может быть, я просто хочу оставить хоть царапину на этих безупречных доспехах, может быть, я просто хочу показать ему, что он так же уязвим, как и все мы.
Ослепленная слезами и яростью, я выхватываю клинок так быстро, как он меня учил, и заношу его для удара в спину.
Или я бы это сделала.
Если бы он не обнажил свой меч еще быстрее. Клинок вылетает из его пальцев в воздух — и оказывается перехвачен за спиной, идеально блокируя мой удар, в то время как сам Рейкер всё еще стоит ко мне спиной. В ту же секунду он снова убирает его в ножны.
Черт.
Он разворачивается в мгновение ока и оказывается прямо передо мной. В ярости.
— Ненавидишь меня? — требует он ответа, выплевывая слова.
— Да, — отвечаю я, становясь в стойку. В ту самую, которую он помог мне довести до совершенства.
— Докажи.
Затем его меч устремляется к моей шее.
Я вскидываю свой, блокируя удар. Сила столкновения такова, что я едва не выпускаю оружие, но удерживаю его. Я кружусь, затем атакую, обрушивая сталь на сталь снова и снова, вкладывая всю свою обиду, печаль и ярость в каждое движение. Несколько мгновений он просто принимает удары.
Затем он начинает отвечать — удар на удар, всё жестче, заставляя меня отступать с каждым столкновением. Мои челюсти сжимаются, а его выпады становятся всё грубее.
Наш металл сталкивается, и я чувствую этот скрежет зубами, он звенит в моей крови, отдается в позвоночнике.
Рейкер не использует и малой доли своей легендарной силы, но этого всё равно почти достаточно, чтобы поставить меня на колени.
Мое тело содрогается от очередного удара. Потные руки едва удерживают рукоять. Воздух с шумом вырывается из моих легких под его натиском.
Он наверняка видит, что я вот-вот рухну под тяжестью его силы, но это не заставляет его отступить, нет. Это приводит его в ярость.
Он беспощадно заносит клинок, рыча, когда я оступаюсь, будто это испытание, которое я проваливаю, будто он хочет, чтобы я дала отпор. Я пытаюсь. Я стону, отвечая ему тем же сопротивлением, что он оказывает мне, и он не сдерживается. Он давит на мой металл до тех пор, пока я не становлюсь уверена, что он сломается. Пока всё мое тело не начинает дрожать. Он — просто стена металла, наступающая на меня.
К черту. Его.
— Я ненавижу тебя, — выплевываю я ему в лицо; мои кости стонут под его давлением, наши мечи скрещены между нами.
— Ненавидь. Меня. — Он давит на мой клинок. — Сильнее, — рычит он.
Затем он отводит меч и с такой силой обрушивает его на мой, что я ударяюсь спиной о скалу. Всхлип срывается с моих губ.
Наши клинки снова встречаются, и на этот раз он не отступает, давя сверху, лезвие скользит по лезвию, сантиметр за сантиметром опускаясь ко мне; сталь скрежещет, его лицо в маске всё ближе и ближе. Когда нас разделяет лишь вдох, он делает резкий выпад, пытаясь заставить меня сдаться. И я почти сдаюсь.
Но тут я оскаливаю зубы и толкаю его в ответ со всей яростью, на которую способна; мои чувства обострены этим звуком — звуком двух клинков из одного и того же металла, ни один из которых не желает уступать. Мне удается устоять.
Но он сильнее. И его меч всё ближе к моему горлу.
Он так близко, что я вижу эти стальные серые глаза под маской. Твердые и бессердечные. Я смотрю на него всем своим существом, каждым осколком моей ненависти, оттачиваемой долгие годы; каждое непростительное злодеяние, совершенное им, эхом отдается в моем мозгу. Я владею этой ненавистью, как вторым клинком.
И, должно быть, я так же упряма, как и мой меч, потому что я не бросаю оружие и не признаю поражения, даже когда мои руки дрожат, даже когда пот градом катится по лбу, даже когда каждая мышца горит от того, что он давит всё сильнее. Сильнее.
Нет. Я плюю ему в лицо, и хотя слюна попадает на маску, его глаза вспыхивают яростью.
Он отстраняется, чтобы нанести последний удар, и снова — у меня, должно быть, и правда чертово желание сдохнуть. Потому что вместо того, чтобы попытаться ударить его своим клинком, я швыряю оружие на землю.
И бросаюсь на него с такой силой, что мне действительно удается сбить его с ног.
Воздух с шумом вырывается из его легких, когда он тяжело падает, а я оказываюсь верхом на его доспехах. Он мог бы пронзить мое сердце своим лезвием в ту же секунду, но мне плевать. Я хочу оставить на нем след. Я хочу разорвать его броню в клочья, я хочу заставить его истекать кровью, я хочу, чтобы он почувствовал хоть крупицу той боли и утраты, что чувствую я.
Я яростно замахиваюсь, колотя кулаками по его груди, по маске, скребу и царапаю, даже не зная, достаю ли до кожи.
Он позволяет мне это.
— Они мертвы! — кричу я, и всё, что я делаю, — это причиняю боль самой себе, сбивая костяшки пальцев в кровь, но я не могу остановиться. Я больше не чувствую ни рук, ни ладоней, только эту растущую дыру отчаяния в груди, и я… я больше не могу. Не могу держать это в себе. Этого слишком много.
Весь свет, что я нашла в этом путешествии, был разбит и погашен, точь-в-точь как та сфера. Как будто я снова проснулась в куче пепла. Я вижу вспышки этого видения сейчас, они сливаются с кровью повсюду вокруг нас.
Только не снова. Только не снова.
Я дышу так тяжело, но не могу вдохнуть полной грудью, и я почти ничего не вижу — слезы застилают всё, но я продолжаю бить, продолжаю неистовствовать, пока, наконец, он не протягивает руку, не перехватывает обе мои окровавленные ладони своей и не произносит: «Довольно».
